Isto, meus caros, isto é Portugal. Um país que não se mede pela medida do possível, mede-se pela medida do impossível. Um país cheio de metas difíceis e objetivos irrealistas, de propósitos utópicos e projetos impossíveis. Um país enfim coberto de portugueses a falar português. Portugal é confortavelmente insatisfeito. Por norma senta-se à sombra, pensa que tem tempo e só se levanta quando o coração pular a noventa batidas por minuto. Espera que o tempo, ou o lugar, ou ambos estejam contra ele, entra num estado de completo desassossego e depois sim atira mãos à obra. Portugal não é prudente, nem organizado, nem sequer é aborrecido. É um poema épico à espera de ser escrito.
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